El nombre del mundo

    ¡Claro que aún quedan historias por contar! Historias que saben a nuevas, que acaso son nuevas. Es el caso de esta, en la que se narra cómo un blanco que vivió con los indios crows durante cinco años vuelve al poblado donde dejó a una mujer y a un hijo y a muchos amigos que lo respetaban y lo añoran. Como buen hombre blanco, no cree en la magia india, no cree en los espíritus, no cree en los mensajes de los pájaros. Ha regresado incrédulo y altivo, convencido de que solo lo aceptarán de nuevo si se muestra superior y poderoso. Pero lo aguarda la negrura de una enfermedad y una sorpresa que nunca hubiera imaginado. Johnson demuestra ser una escritora imprescindible con un relato tan perfecto como este. 

     Dos chicas blancas son raptadas por los indios y llevadas a su poblado, donde creen y una de ellas llega a ser la mujer de un joven que la ama y teme perderla. Dorothy M. Johnson nos muestra las diferencias de costumbres, sentimientos y trato con los semejantes de indios y blancos en la época del Lejano Oeste valiéndose de un estilo sencillo, diáfano y serio que me devuelve a la época en que leía con gran deleite novelillas del Oeste sin sentirme raro, involucionador, ya que se trata de una escritora de talento, sabia manejadora del tiempo narrativo y apasionada defensora del buen contar que en muy pocas páginas realiza una síntesis asombrosa y muy viva de lo que en tantas grandes películas hemos visto sin perder nunca la valía literaria e histórica, sin ceder a la tentación de la imagen fácil y el párrafo contentador. Transcurren algunos años, las niñas viven con los indios y una de ellas no detesta ser india. La otra aspira al rescate, pero no para ella, sino...